Verlorenes Paradies (Petra Namyslo)

Eine deutsche Weihnacht

Halbe Frau — 2009-12-26T00:04:00Z

Die Glocken klingen laut zum Weihnachtsfeste,
ein Stern blinkt hell wie eine Leuchtreklame.
Ein Fettfleck ziert das Abendkleid der Dame,
ein Rotweinklecks des Hausherrn weiße Weste.

Am Christbaum glimmen letzte Kerzenreste,
darunter liegt ein Kind. Wie war sein Name?
Es ist längst tot, zu schwach war Gottes Same
und jung zu sterben sicherlich das Beste.

Im Garten raucht der Sohn eine Zigarre,
stiert in die Nacht und denkt dran, wie sie wachten,
er und sein Freund, stets griffbereit die Knarre,

gemeinsam über Herrenwitze lachten.
Jetzt liegt er unterm Gras in Leichenstarre.
Und bald geht es erneut hinaus zum Schlachten.

(Bild: Albin Egger-Lienz, Toter Soldat)

Schnee

Halbe Frau — 2009-12-21T18:35:00Z

Neulich wuchs noch grüner Klee,
heute liegt darüber Schnee.
Durch den weißen Winterwald
pfeift Dezemberwind so kalt.

Schon um drei beginnts zu dunkeln,
nur die Eiskristalle funkeln.
Nicht der kleinste Sonnenstrahl
schimmert durch die Wolken mal.

Brauner Matsch spritzt durch die Straßen,
wenn die Autos drüber rasen.
Hab nen hellen Mantel an,
den ich nunmehr waschen kann.

Habe blaugefrorne Hände,
kalte Ohren ohne Ende,
eile heimwärts durch den Schnee,
sehne mich nach heißem Tee.

Bald wird uns ein Kind geboren.
Gestern ist ein Mann erfroren.
Obdachlos und ohne Schutz
lag er morgens tot im Schmutz.

Vögel piepen leis und kläglich,
Straßenkatzen friern unsäglich.
Dieser Winter kalt und rau,
der plagt nicht nur Mann und Frau.

Will mich weiter nicht beklagen,
will mich lieber einmal fragen,
ob ich denn nicht dann und wann
diesen Armen helfen kann.

(Bild: Adolf Friedrich Erdmann von Menzel,
Berliner Hinterhäuser im Schnee)

Der Polizist

Halbe Frau — 2009-12-20T13:43:00Z

Ich ging zu nem Geburtstagsfeste,
dort waren eine Menge Gäste.
Unser Freund Thomas wurde dreißig,
das feierten wir froh und fleißig.

Die Korken knallten, Gläser klangen,
die Gäste tanzten, spielten, sangen,
die Jenny las paar Verslein vor,
Disco-Musik klang an das Ohr.

Da klingelt es - verdammter Mist!
Zur Tür rein tritt ein Polizist
und spricht sein Sprüchlein altbewährt:
Die Nachbarn hätten sich beschwert,

wir sollten Bittschön leiser sein.
Ein Spielverderber wie gemein!
Sein sanft geschwungner hübscher Mund
tut uns die bittre Wahrheit kund.

Die Gäste schweigen ganz betreten,
die Jenny fängt schon an zu beten.
Wunder geschehn! Ohne ein Wort
wirft er nun seine Mütze fort.

Knöpft seine Jacke auf im Nu,
steht vor uns ohne Strümpf und Schuh,
lässt Beine kreisen, Muskeln spielen -
wie gerne wär ich ihm zu Willen!

Da löst er seine Gürtelschnalle -
ich sitze längst schon in der Falle -
wirft ab den Slip, das dumme Ding,
steht vor dem Publikum im String.

Streift den auch ab, ist nackt und bloß,
setzt sich dem Thomas auf den Schoß,
liebkost ihn und macht sonst noch was -
die Jenny wird vor Neid ganz blass,

sitzt still und einsam in der Ecke,
läg doch so gern unter der Decke,
ganz atemlos und eng verschlungen,
mit diesem wunderschönen Jungen.

Wunder geschehen in Sekunden
und sind genauso schnell verschwunden.
Er kam und ging war es ein Traum?
Wie öd und leer ist jetzt der Raum!

(Bild: Stripper Maurice)

Berlinerick - Friedrichshain

Halbe Frau — 2009-12-15T19:59:00Z

Es lebt eine Lady im Friedrichshain,
die sagt zu den Gentlemen niemals Nein.
Ob mager, ob fett,
sie findt alle nett.
Willst du ihre Anschrift, um sie zu frein?

(Bild: Indimedia)

Berlinerick - Lichtenrade

Halbe Frau — 2009-12-15T19:49:00Z

Ein Mann unten in Lichtenrade
verbringt viele Stunden im Bade.
Es schrumpelt die Haut,
da meint seine Braut:
"Fürn Schrumpfkopf bin ich mir zu schade."

(Bild: Senatsverwaltung für Stadtentwicklung)

Berlinerick - Wartenberg

Halbe Frau — 2009-12-15T19:39:00Z

Es war mal ein Männlein in Wartenberg,
das war fast so klein wie ein Gartenzwerg.
Jedoch an ihm hing
ein riesiges Ding,
drauf legten die Damen ihr Augenmerk.

(Bild: Blog Landschaftsarchitektur)

Überflüssig (Akrostichon)

Halbe Frau — 2009-12-07T18:08:00Z

Verdammt, ich hab es langsam satt -
Oh ja, mein Auge ist beleidigt -
Nur Schund zu lesen auf dem Blatt.
Die Dichtung sei hiermit verteidigt.

Es gab mal Dichter hier im Land,
Reimten gar fein mit Engelszungen,
Nahmen die Feder in die Hand
Und haben jedes Herz bezwungen.

Traten für Recht und Freiheit ein,
Zart war ihr Vers über die Liebe,
Lustig das Lied von Weib und Wein,
Oft wünschte ich, dass es so bliebe.

Sie drehten sich heut ganz gewiss
In ihrem eignen Grabe um.
Gereimt wird über jeden Schiss,
Kindisch, beleidigend und dumm.

Es fehlt auch nicht an Kommentaren.
In unserm Volk der Kritiker
Tritt man in Hintern gern in Scharen,
Denn diese Kurzweil fällt nicht schwer.

Es wärmt die Erde sich nun auf,
Räudig und hungrig stirbt ein Kind.
Kein Mucks - das ist des Lebens Lauf.
Überfluss macht halt taub und blind.

Nun bitte ich die Dichterschar,
Sich mal ein wenig zu besinnen,
Texte zu schreiben rein und klar,
Euterpe stets im Herzen drinnen.

(Bild: Heinrich Heine, Künstler unbekannt)

Puten

Halbe Frau — 2009-12-03T23:12:00Z

Dieses Gedicht ist nicht erbaulich,
nein, es ist vielmehr unverdaulich.
Denn heute will ich euch erzählen,
wie Menschen arme Tiere quälen.

In engen Ställen leben Puten,
müssen fürs Weihnachtsfestmahl bluten.
Nach zweiundzwanzig schlimmen Wochen
kann man sie kaufen und fein kochen.

Sie wiegen einundzwanzig Kilo,
das Mästen macht sie jedoch nie froh.
Krumme Skelette kann man sehen,
die Tiere können nicht mehr gehen.

Können kaum atmen, leiden Qualen,
werden sogar zu Kannibalen.
Auf blutig krüppeligen Zehen
müssen sie in der Scheiße stehen.

Rund zehn Prozent sterben schon frühe,
oft macht man sich nicht mal die Mühe,
ihre Kadaver wegzuräumen,
man will ja keine Zeit versäumen.

Medikamente, Salmonellen
und Zusatzstoffe in den Zellen.
Auch wenn die Werbung es verspricht,
dem Wohlbefinden dient das nicht.

Am Ende werden sie verfrachtet,
am Schlachthof im Akkord geschlachtet.
Ich bitt', drum tat ich's euch berichten,
auf Puten künftig zu verzichten.

(Bild: Putenmast, www.tierschutzbilder.de)

Ramona

Halbe Frau — 2009-12-01T22:41:00Z

12. Oktober 1996
auf dem Zócalo
von Mexico City

Eine kleine Frau
betritt
die Tribüne

Schwarz vermummt
im bunt gewebten Rock
Kommandantin Ramona

Mit fester Stimme
sagt sie
Nunca más

Nie mehr ein Mexiko
unser Land
ohne uns

Nie mehr ein Leben
ohne Hoffnung
ohne Sinn

Nie mehr ein Mann
ohne Kraft
ohne Mut

Nie mehr eine Frau
ohne Würde
ohne Recht

Nie mehr ein Kind
ohne Brot
ohne Buch

6. Januar 2006
auf der Straße
nach San Cristóbal

Eine große Frau
verlässt
die Bühne

Die Völker Mexikos
weinen
um Ramona

Am Tag der Toten
bringen sie ihr
Mais und Mangos

Der Tagelöhner
und die Marktfrau
mit ihrem Kind

Sie sagen
mit fester Stimme
Nunca más

(Bild: Schools for Chiapas, Ramona Adiós)

Likör

Halbe Frau — 2009-11-27T17:43:00Z

Im Wein liegt Wahrheit, Wut im Schnaps,
vom Bierfreund setzt es einen Klaps.
Ich sitz allein in der Budik,
mach mir nen Kopf um Politik.

Im Schampus schwimmt die Haute-Volée,
der Pfeffersack säuft Rum mit Tee,
das Straßenkind, das schnüffelt Leim,
nennt einen Pappkarton sein Heim.

Wen intressiert schon mein Gebell,
wen rührt mein flammender Appell,
der Lyrikerin Wortgewalt
lässt selbst den letzten Zecher kalt.

Voll Kummer sitz ich da und wein,
doch da fällt Wilhelm Busch mir ein:
"Es ist ein Spruch von alters her:
Wer Sorgen hat, hat auch Likör."

Die einzig wahre Seligkeit
hält fruchtiger Likör bereit.
Ob Minz, ob Kirsch, ob Schleh man wählt,
der geistreiche Genuss nur zählt.

Rubinrot, golden, wonnig, süß
wie Nektar aus dem Paradies
beflügelt der Likör das Wort,
erwärmt das Herz an jedem Ort.

Schnell winke ich den Wirt heran,
da spricht ein hübscher Mann mich an:
"Komm, trink mit mir, ich lad dich ein,
will heut mit dir zusammen sein."

Die Politik, die kann mich mal,
der Weltschmerz ist mir piepegal.
Ein süßes Früchtchen im Likör
und eins im Arm, was will ich mehr!

(Bild: Lesser Ury, Frau in Rot)

Immergrüne Lyrikwiese

Halbe Frau — 2009-11-25T21:25:00Z

Von einer immergrünen Lyrikwiese
gibt es gar Wundersames zu berichten:
Ein Satanspilz schreibt gruslige Geschichten
und Limericks en masse, und zwar ganz fiese.

Versonnen lauscht ein vierschrötiger Riese
im kühlen Schatten kirchturmhoher Fichten
den bittersüß-romantischen Gedichten
der Blumenfee und denkt nur noch an diese.

Ein stolzer Admiral umschwirrt versunken
ein reimend Kräuterweib mit grünen Haaren,
von ihrer Poesie ganz liebestrunken.

Euterpe selbst, belesen und erfahren,
trägt in die frohe Schar den hellen Funken
der hohen Dichtkunst, ewig jung an Jahren.

Ein Stein

Halbe Frau — 2009-11-18T02:13:00Z

Mein Lebtag lauf ich kreuz und quer
meiner Bestimmung hinterher.
Ich grüble und ich frage mich:
Wer bin ich, wohin gehe ich??

Zu Höherem bestimmt, gewiss,
verstand das Schicksal wohl was miss:
Ich leb im Wolkenkuckucksheim,
geh Bauernfängern auf den Leim,

schufte für andrer Leut Karriere,
komm Stärkeren stets in die Quere,
will Toleranz und Fantasie,
doch rufen alle: Utopie!

Kann keine Fliege leiden sehn,
kann diese Welt nicht mehr verstehn,
glaube an Gott, doch Gott ist tot,
seitdem herrscht Dunkelheit und Not,

herrscht Hochmut, Habgier, Völlerei,
herrscht Lüge, Hass, Hurrageschrei.
Ich suchte Liebe, suchte Glück,
bekam mein Herz kaputt zurück.

Schnell mach ich meine Türe zu,
dann hat die liebe Seele Ruh.
Stieg aus dem Luftschloss gern hinab
zur ewgen Ruh ins kühle Grab...

Doch ist die Welt auch "hunds"gemein -
ich rolle weiter meinen Stein.
Schon David hat es ja bewiesen:
Ein kleiner Stein erschlägt den Riesen!

Kirche San Juan Chamula

Halbe Frau — 2009-09-08T20:50:00Z

Weiße Mauern, bunte Pforte,
einst erbaut für San Juan.
doch der Pilgerscharen Worte
gelten auch dem Kukulkan.

Drinnen brennen tausend Kerzen,
die den bösen Geist vertreiben.
Krücken und gebrochne Herzen
solln am Ende liegen bleiben.

San Juan trägt einen Spiegel,
der zeigt kummervolle Mienen.
Posh und Weihrauch aus dem Tiegel
sollen der Erleuchtung dienen.

Kiefernnadeln auf den Stufen,
auf Altären Gladiolen,
Während die Schamanen rufen,
hört man die Betrunknen johlen.

Sie begehen Rituale,
flehen zur Guadalupe,
bringen Opfer dar im Saale,
essen selbst nur Wassersuppe.

Beten, warten, Gott ergeben
und den Herrn im weißen Kragen.
Dieses armselige Leben
ist im Rausch nur zu ertragen.

Hühnerblut klebt an den Händen
und die Demut lähmt die Glieder.
Wird sich je das Schicksal wenden
beim Gesang der frommen Lieder?

Die Farben von Chiapas

Halbe Frau — 2009-09-01T13:39:00Z

Schwarz der Zopf der jungen Frau,
darin leuchten bunte Bänder.
Sonnengelb und Himmelsblau
webte sie in die Gewänder.

Auf dem Markt gibts gelbe Früchte,
rote Bohnen, blaue Fische.
Blassgelb brutzeln die Tortillas
überm Feuer in der Küche.

Wie Smaragde und Türkise
schimmern Wasserfall und Meer.
Sattes Grün, maisgoldne Süße
lasten auf den Gipfeln schwer.

Der Hibiskusblüten Flammen,
feuerrot, orange und blau.
Blumen, wundersam die Namen,
tragen Farbenpracht zur Schau.

Klein und grün die Papageien,
groß und braun das Krokodil.
Aus dem Urwald dringt das Schreien
gelber Jaguare schrill.

Schildkröten, die moosgrün funkeln,
Schmetterlinge flattern bunt.
Oft begegnet mir im Dunkeln
noch ein ockergelber Hund.

Einen Rock so weiß wie Schnee
trägt der greise Kirchendiener.
Kiefernzweige grün wie Klee,
drauf grellrot das Blut der Hühner.

Grün das Land der Lakandonen,
golden der Madonna Kleid.
Land, auf dem die Götter thronen,
trotzig bunt in all dem Leid.

Fernweh

Halbe Frau — 2009-07-30T21:17:00Z

Genug geschuftet und gespart,
nun geht es bald auf große Fahrt.
Im wilden fernen Mexiko,
da werd ich meines Lebens froh.

Im Luftschiff statt auf der Galeere
reis flugs ich über sieben Meere.
Ich kann die Welt von oben sehn,
als freie Frau vor Anker gehn.

Dort brauch ich keinen Ballermann,
auch keinen Mann, der alles kann.
Den Pelikan am großen Meer,
den liebe ich von Herzen sehr.

Im Dschungel mit den Papageien
will laut ich um die Wette schreien.
Umschwirrt von kleinen Kolibris
fühl ich mich wie im Paradies.

Schildkröten, Krokodile, Schlangen
brauchen ums Leben nicht zu bangen.
Ich esse ja zu Mittag bloß
Tortillas, Chilis und Arroz.

Wenn Mariachi-Lieder klingen,
will ich graziös das Tanzbein schwingen.
Am Kopf nen breitkrempigen Hut
fließt in mir Zapotekenblut.

Der Sierra Madre karge Pracht,
den Stillen Ozean bei Nacht,
das alles möcht ich gerne sehn
und dieses fremde Land verstehn.

Ach wildes fernes Mexiko,
nach dir nur sehne ich mich so.
Breit deinen Blütenteppich aus,
dann fühle ich mich gleich zu Haus.

(Bild: Sacred Sites, Monte Albán)