Der Paule tippt auf Spanananien,
nicht abwegig ist die Idee.
Der Matador sticht zu, olé,
schon taumelt Bertel von Oranien.

Zwar werden ein paar Holzpantinen
Casillas um die Ohren fliegen,
doch Spanien wird am Ende siegen,
Holland wird vorm Regenten knien.

Wird literweis Genever saufen,
wird in den nächsten Coffeeshop
in seinen Käsemauken laufen
und spuckt der Beatrix an’ Kopp.

So meint der Paul. Doch gibt es Wunder,
und Holland spielt phänomenal,
walzt Spanien platt wie eine Flunder,
gewinnt am Ende den Pokal.

Und von der Nordsee bis nach Bayern
erklingt der Vuvuzela Klang,
wenn wir mit unsern Nachbarn feiern:
Der Weltmeister heißt Nederland!

"Oranje boven!" Überall
ertönt ein Ruf wie Donnerhall. ;-)