In einer düstren Stube wabert Dampf,
ein Ochse hängt darin im eignen Blut.
Zu Boden strömt die brennend rote Flut,
zeugt als Fanal von seinem Todeskampf.

Die Männer tun ihr Werk in stummer Wut.
Zwar wand das Tier verzweifelt sich im Krampf,
doch nützte kein Gebrüll und kein Gestampf,
die Mörder schlugen zu, geschickt und gut.

Sie kreuzigten die arme Kreatur,
nun wüten sie bis in die tiefe Nacht
und brechen ihr die Knochen, kalt und stur.

Als ich das Bild sah, hab ich mir gedacht:
Wie schön und friedlich wäre die Natur
ohne der Menschen Gier nach Blut und Macht.

(Bild: Lovis Corinth, Im Schlachthaus)

Olympia, du Kühle, du Kokette!
Mit rosenzartem Leib und festen Brüsten,
mit deinem frechen Mund, dem vielgeküssten,
so thronst du aphroditengleich im Bette.

Ach, wenn die Herrn Betrachter alles wüssten,
was deine Dienstmagd zu verraten hätte
und auch dein Kätzchen an der Lagerstätte -
wie sehnten sie sich nach verbotnen Lüsten.

Dein Bildnis, präsentiert von deinem Meister,
verstoße, hieß es, gegen gute Sitte
und sei unappetitliches Gekleister.

Doch schlich sich nachts Napoleon der Dritte,
wie mancher der moralbeflissnen Geister,
zu dir, schnell zu verjubeln die Rendite.

(Bild: Édouard Manet, Olympia)

Juan Diego war ein armer, kleiner Indio,
den keiner Lesen oder Schreiben je gelehrt,
doch hat man zeitig ihn zum Christentum bekehrt
in Cuantitla, einem kleinen Dorf in Mexiko.

Da hat Maria weiße Rosen ihm beschert
an einem Wintermorgen bei Tlaltecolco.
Der Bischof sah ihr Bild auf Diegos Umhang, so
hat er der Jungfrau ne Kapelle gleich verehrt.

San Diego wird bestimmt im Himmel thronen,
er schenkte Christi Herde viele Schafe,
Aztekenbrüder, runde acht Millionen.

Die singen unsrer Lieben Frau ihr Ave,
die Wallfahrt zur Kapelle soll sich lohnen.
Den Seinen gibt’s der Herr nun mal im Schlafe.

(Unsere Liebe Frau von Guadalupe,
Bildnis auf Juan Diegos Umhang)

So wie ein stolzer Ritter zum Turnier
zog er als junger Mann ins Feld hinaus.
Da bat ihn Gott: "Franz, baue unser Haus,
denn es verfällt sonst auf der Erde hier."

Tat wie geheißen ohne viel Gebraus,
trug keine Schuh und nur sein Kreuz als Zier.
Doch liebte auf der Welt ihn jedes Tier,
der Wolf, das Lamm, die Katz und auch die Maus.

Wärn alle Christen Imitatio
von Christus, wie der fromme Bruder Franz
am Fuße des Monte Subasio,

sie tanzten miteinander ihren Tanz,
ach, die Geschöpfe wären alle froh,
und unser Haus, das würde wieder ganz.

Ein Sturm ergriff ihn schon in jungen Jahren,
ein wilder Wind im Wipfel jenes Baumes,
der Schatten bot zum Träumen eines Traumes,
dass alle einmal Gotteskinder waren.

Frei war er und bedurfte keines Zaumes,
am Ort, wo all die süßen, wunderbaren
Erkenntnisäpfel nah zum Greifen waren,
im Garten Eden, jenseits dieses Raumes.

Da hörte er die Stimmen der Dämonen:
Du kannst das Los der Gotteskinder wenden.
Für Gottes Wort zu töten wird sich lohnen!

Das Blut von Kindern klebt an seinen Händen.
Unter den kalten Blicken der Ikonen
singt er sein Klagelied den kahlen Wänden.

(Bild: René Magritte, Der bedrohte Mörder)

Früher gab es Bäume dort,
die keck in die Landschaft ragten.
Doch man schaffte sie bald fort,
weil sie immerzu nur fragten.

Einer durfte im Palast
von den goldnen Tellern essen.
War er einst ein lieber Gast,
ist er heut verfemt, vergessen.

Einem wies man gleich die Tür.
Als er seinen Namen nannte,
sah man ihn nur als Satyr,
ach, wie wenig man ihn kannte.

Auch ein Prinzlein war dabei,
konnte mit dem Herzen sehen.
Kriegte Haue eins, zwei, drei,
zog es daher vor zu gehen.

Von der längst vergangnen Zeit,
von dem Erbe unsrer Väter
sang die Lyra, auch im Streit,
wurde so zum Übeltäter.

Ein ganz junger Mann war er,
wandelte auf Grodeks Wegen.
Kleine Reimer hatten’s schwer,
ihnen schlug sein Spott entgegen.

Kaiser, König, Edelmann
waren ernste, strenge Richter,
proklamierten Acht und Bann,
zeigten eherne Gesichter.

Still schwieg es, das Publikum,
grollend wetzte es das Messer.
Ist man erst ergraut und krumm,
weiß man manches vielleicht besser.

Nein, die Windsbraut fand’s nicht gut,
sah das Ungewitter kommen.
Flog dahin auf hoher Flut
mit den Fragenden und Frommen.

Übers weite blaue Meer
segeln nun die Renegaten.
Und sind alle Fässer leer,
gibt es Sprit und Satansbraten.

(Bild: August Macke, Dame in grüner Jacke)

Was wird Zweitausendzehn wohl mit sich bringen?
Werd ich den Whisky ungetrübt genießen
oder ihn heulend in die Kehle gießen?
Wird mir im Spiel der große Wurf gelingen?

Werd ich zur Rumba meine Hüften schwingen,
den Sonntag mir mit Amour fou versüßen,
im Sackgewand für sieben Sünden büßen,
vielleicht sogar im Chor der Engel singen?

Gewiss dreht sich die Erde einfach weiter,
am Abendhimmel funkeln goldne Sterne,
dann fühle ich mich so unsagbar heiter,

geb dir nen dicken Kuss und hab dich gerne.
Am nächsten Morgen geht die Reise weiter,
das Abenteuer ruft, es lockt die Ferne...

(Bild: Carl Spitzweg, Reisende Komödianten)

Die Glocken klingen laut zum Weihnachtsfeste,
ein Stern blinkt hell wie eine Leuchtreklame.
Ein Fettfleck ziert das Abendkleid der Dame,
ein Rotweinklecks des Hausherrn weiße Weste.

Am Christbaum flackern letzte Kerzenreste.
Im Kripplein liegt ein Kind. Wie war sein Name?
Es ist längst tot, zu schwach war Jesses Same,
und jung zu sterben war vielleicht das Beste.

Im Garten kaut der Sohn auf der Zigarre,
stiert in die Nacht - die Nacht, in der sie wachten,
er und sein Freund, stets griffbereit die Knarre,

gemeinsam über Herrenwitze lachten,
jetzt liegt er unterm Schnee in Leichenstarre.
Und bald geht es erneut hinaus zum Schlachten.

(Bild: Albin Egger-Lienz, Toter Soldat)