Ja, neue Männer braucht das Land,
die alten sind uns nicht verwandt.
Sie stammen noch von anno Dutt
und machen bloß die Welt kaputt.

Die Sklaven des Testosteron
sitzen als Herren auf dem Thron.
Sie saufen Wein und fressen Schwein
und pupen in den Sessel rein.

Ne Salome erfreut die Schwänz
mit einstudiertem Table Dance.
Mit krummem Rücken kniet im Dreck
ein Weib und schrubbt die Flecken weg.

Daheim hütet die Kinderschar
die Olle, wie’s schon immer war.
Wenn sie den Sinn nicht mehr berauscht,
wird sie postwendend ausgetauscht.

Im Drogeriemarkt sitzt ein Heer
Kassiererinnen, schuftet schwer
für Niedriglöhne und den Boss
auf seinem edlen hohen Ross.

Du fragst mich, ob ich bisschen spinn,
wir hätten doch ne Kanzlerin,
schaust nur der Puppe ins Gesicht
und siehst den Puppenspieler nicht.