Es hegte Ötzi seinen Samen,
es priesen Völker seinen Namen
von Bagdad bis zum Barrier Riff:
Khif.

Es blüht als Ganja jedem Rasta,
erglüht dem Bauersmann als Knaster,
es schenkt dem Yogi die Idee:
Tee.

Es ist den Inkas wie den Sachsen
ein zauberhaftes Kraut gewachsen,
es heilt fast jegliches Wehweh:
Hay.

Es wusste Hildegard von Bingen,
fast jede Rosskur wird gelingen,
es hält die Todgeweihten fit:
Shit.

Es war Siddhartas Götterspeise,
ging mit den Hobos auf die Reise,
am Feldrand frisst's der Osterhas:
Gras.

Es brachte Künstlern Ruhm und Ehre,
Kerouac, Huxley, Baudelaire,
Rimbaud, Picasso und Bob Hope:
Dope.

Es ließ die Jazztrompeten swingen,
Gitarren und Bouzoukis klingen,
die Rockstars sangen ihm ein Lied:
Weed.

Es konnte Lincoln inspirieren,
selbst Clinton ohne Inhalieren,
Barthez, Zidane im Fußballkampf:
Hanf.

Es lässt den Skateboardtrick gelingen,
hilft den Mount Everest bezwingen,
lässt Sufis ihre Kreise ziehn:
Green.

Es hilft Fabrikarbeiterinnen,
den Tag gelassen zu beginnen,
erfreut die Hausfrau und den Vamp:
Hemp.

Es lässt ein Pfeifchen uns genießen,
um uns das Leben zu versüßen,
lässt Flügel wachsen, macht nicht lasch:
Hasch.

Es ist ein Atemzug der Seele,
ist schwere Last für die Kamele,
ist kleinstes Samenkorn, ist Gott:
Pot.

Der Fall Kitty Spießerowski
intressiert das SEK
mehr noch als Schalck-Golodkowski,
und schon sind die Fahnder da.

Treten nieder alle Türen,
Hausdurchsuchung, Razzia,
kriechen rum auf allen Vieren
in der Bude in HH.

Unterm Sofa sitzt ne Katze,
ein gar riesenhaftes Vieh,
wütend schlägt sie ihre Tatze
einem Bullen in das Knie.

Blutgetränkt ist seine Hose,
kommt er so zu seiner Frau,
haut zu Klump sie die Mimose,
oh, vor Angst wird ihm ganz flau.

Doch er braucht nicht zu verzagen
nach des Raubtiers Missetat,
denn er muss nur Kitty fragen,
die weiß immer einen Rat.

Bringt zum Nachbarn flink das Beinkleid,
dieser wäscht's und schleudert's fein,
und der Bulle von der Einheit
ist nicht sauber, sondern rein.

Der verzweifelten Kitty S. aus der Freien und Hansestadt Hamburg gewidmet, die dank ihres nächtlich schleudernden Nachbarn keine Ruhe fand und daraufhin die Polizei alarmierte, was sich zunächst als fataler Fehler erwies.

(Bild und Video: Frau Klementine)

Mich intressieren nicht die Snobs
mit weiß bekleidetem Popo,
mit ihrem affigen Gehops
und ihrer öden One-Man-Show.

Ein Team, das fest zusammen steht,
das lockt mich hinterm Ofen vor,
wenn die Piratenflagge weht,
und wenn es heißt: St. Pauli - Tor!!!

Als Gott einst aus dem Paradies
den Adam und die Eva wies,
da spielten nach dem Sündenfall
sie mit der Erde Völkerball.

Ein jedes Spiel ist einmal aus
und alle Spieler gehn nach Haus.
Zwar heißt ihr neues Heim nicht Eden,
doch ist es dort schön warm für jeden.

"Bald ist Frühling im Kalender,
sieh doch nur das junge Grün!"
"Seh nur, dass durch Wüstenländer
bald die grauen Heere ziehn."

"Siehst du nicht die Veilchen sprießen
klein und zart am Waldesrand?"
"Nein, die Pilze seh ich schießen,
und die Erde riecht verbrannt."

"Hörst du nicht das Bächlein rauschen,
frisch vergnügt und silberhell?"
"Nein, der Welle muss ich lauschen
und des Höllenhunds Gebell."

"Hörst du nicht die Lerche schlagen
weithin über Berg und Tal?"
"Einen Vogel hört ich klagen,
und es war die Nachtigall."

Der Mund der Frau ist da zum Küssen.
Der Mann glaubt das genau zu wissen
und kann sich's oftmals nicht verkneifen,
sich zu beschweren, wenn wir "keifen".

Mann sähe uns viel lieber friedlich,
Gott schuf uns doch so süß und niedlich,
mit Kussmündchen und hübschen Stirnen,
mit kleinen Händen und Gehirnen.

So denken Männer über Frauen.
Dem Urteil solltest du nicht trauen.
Mach dir Gedanken, stelle Fragen,
und bald kannst du die Wahrheit sagen:

Der Mund ist nicht nur da zum Keifen,
wir brauchen ihn auch noch zum Pfeifen
auf diese Welt, gemacht von Männern,
dem Untergang geweiht von Kennern.

Wir finden in der Männer Birne
monströs entwickelte Gehirne,
die einen Albtraum uns erschaffen
aus Genlabor, Vernichtungswaffen,

aus Folterkammern, Hungersnöten,
die stets befehlen: Du sollst töten!
Die Frau hingegen schenkt das Leben.
Die Zeit ist reif, sich zu erheben.

Die Zeit ist reif für eine Wende.
Setz diesem Größenwahn ein Ende!
Du, Frau, mit deinen kleinen Händen,
vermagst das Schicksal noch zu wenden.

Facebook ist ne feine Sache,
stundenlang sitz ich und wache,
lese, was es Neues gibt,
poste, was mir grad beliebt.

In der lustigen Gemeinde
fand ich Freunde, keine Feinde.
Einer davon, er heißt Kurt,
war stets lieb, hat nie gemurrt.

Oh, wie wir uns amüsierten,
nächtens auf den Bildschirm stierten,
von Youtube bis Politik
schien uns alles toll und chic.

Bis zu jener schwarzen Stunde,
als es hieß in trauter Runde:
Schalke fährt bald nach Berlin!
Armer Kurt, das wurmte ihn.

Kurt ist Fan des FC Bayern,
für ihn gab es nichts zu feiern.
Als ich schrieb, ich fänd's nicht schlecht,
hat er mich sofort gelöscht.

Alle Menschen werden Brüder,
finden sich auf Facebook wieder.
Nur beim Fußball, welch ein Graus,
ist es mit der Freundschaft aus.

Wenn Brandenburg, wenn auch Berlin
und außerdem noch Rheinland-Pfalz
gemeinsam nun gen Libyen ziehn,
dann frag ich mich besorgt: Wann knallt's?

Die deutschen Bürger sind bedroht,
einhundertsechzig an der Zahl,
da tut Evakuierung not
mit der Marine allemal.

Auch Flugzeuge der Bundeswehr
sind schon auf Kurs nach Afrika.
Marschiert demnächst das graue Heer,
wie's '41 einst geschah?