Mit liebevollem Herzen
lud er zum Abendmahl,
das Böse auszumerzen,
und bald begann die Qual.

Für dreißig Silberlinge
bekam er einen Kuss
und spürt' des Schwertes Klinge,
nun kam’s, wie’s kommen muss.

Dem Mob zum Spott und Hohne
der König ward geschmückt
mit einer Dornenkrone,
die ihm ins Fleisch gedrückt.

Ein Kreuz auf seinem Rücken
ging er ein letztes Mal
mit tränenleeren Blicken
durch unser Jammertal.

Der König aller Herzen,
arm, wie man ihn nie sah,
erreichte unter Schmerzen
den Berg von Golgatha.

Dort an das Kreuz geschlagen
er zwischen Mördern hing,
konnt noch zum Vater klagen,
eh ihm sein Sinn verging.

Und um die neunte Stunde
ging er von dieser Welt.
Ich sag aus tiefstem Grunde:
Nur Liebe ist’s, was zählt.

Aus Lieb ist er gestorben,
der König sanft und rein,
sonst wär die Welt verdorben.
Will Kind der Liebe sein!

(Bild: Meister Bertram von Minden, Kreuzannagelung)

Les Africains ont bien aimé
toujours la chère liberté.
Bonne chance, mes frères! Brille, mon soleil,
pour les berbères et les pygmées!

Les Tunisiens, combattants braves
pour une idée et pour le pain,
ne vivront plus comme des esclaves,
souffrant de suppression et faim.

Gott sah hinab zur grünen Insel,
hat einen Engel hingeschickt.
Der hat mit mächtigem Gewinsel
als Mensch das Licht der Welt erblickt.

Im Monat März in Ballyshannon
kam Rory Gallagher zur Welt.
Ich will es einen Glücksfall nennen,
denn dieses Wesen war beseelt.

Wie einst des Himmels Sphärenklänge
sog dieser wundersame Knilch
die alten keltischen Gesänge
voll Gier aus Erins Muttermilch.

Er spielte morgens auf dem Töpfchen
schon auf der Mundharmonika
und nickte mit dem Lockenköpfchen
zu Muddy Waters' Geneva.

Er sang das Lied vom Staub der Straßen
wie einst Sétanta, Culanns Hund.
Es liebten über alle Maßen
die Mädchen seinen hübschen Mund.

Es sind die Finger sehr behende
über die Fender weg gepest.
Er wurde bald schon zur Legende
mit seiner Supergruppe Taste.

Es hallten wider die Arenen
vom schönsten Bluesgitarrenklang.
Dem Saitenspiel galt all sein Sehnen
vom Anfang bis zum Untergang.

Er trank noch eine letzte Flasche,
flog dann zum Himmelszelt zurück.
Es thront sein Denkmal auf der Asche,
uns bleibt für immer die Musik.

(Bild und Video: Rory Gallagher)

Es hegte Ötzi seinen Samen,
es priesen Völker seinen Namen
von Bagdad bis zum Barrier Riff:
Khif.

Es blüht als Ganja jedem Rasta,
erglüht dem Bauersmann als Knaster,
es schenkt dem Yogi die Idee:
Tee.

Es ist den Inkas wie den Sachsen
ein zauberhaftes Kraut gewachsen,
es heilt fast jegliches Wehweh:
Hay.

Es wusste Hildegard von Bingen,
fast jede Rosskur wird gelingen,
es hält die Todgeweihten fit:
Shit.

Es war Siddhartas Götterspeise,
ging mit den Hobos auf die Reise,
am Feldrand frisst's der Osterhas:
Gras.

Es brachte Künstlern Ruhm und Ehre,
Kerouac, Huxley, Baudelaire,
Rimbaud, Picasso und Bob Hope:
Dope.

Es ließ die Jazztrompeten swingen,
Gitarren und Bouzoukis klingen,
die Rockstars sangen ihm ein Lied:
Weed.

Es konnte Lincoln inspirieren,
selbst Clinton ohne Inhalieren,
Barthez, Zidane im Fußballkampf:
Hanf.

Es lässt den Skateboardtrick gelingen,
hilft den Mount Everest bezwingen,
lässt Sufis ihre Kreise ziehn:
Green.

Es hilft Fabrikarbeiterinnen,
den Tag gelassen zu beginnen,
erfreut die Hausfrau und den Vamp:
Hemp.

Es lässt ein Pfeifchen uns genießen,
um uns das Leben zu versüßen,
lässt Flügel wachsen, macht nicht lasch:
Hasch.

Es ist ein Atemzug der Seele,
ist schwere Last für die Kamele,
ist kleinstes Samenkorn, ist Gott:
Pot.

Der Fall Kitty Spießerowski
intressiert das SEK
mehr noch als Schalck-Golodkowski,
und schon sind die Fahnder da.

Treten nieder alle Türen,
Hausdurchsuchung, Razzia,
kriechen rum auf allen Vieren
in der Bude in HH.

Unterm Sofa sitzt ne Katze,
ein gar riesenhaftes Vieh,
wütend schlägt sie ihre Tatze
einem Bullen in das Knie.

Blutgetränkt ist seine Hose,
kommt er so zu seiner Frau,
haut zu Klump sie die Mimose,
oh, vor Angst wird ihm ganz flau.

Doch er braucht nicht zu verzagen
nach des Raubtiers Missetat,
denn er muss nur Kitty fragen,
die weiß immer einen Rat.

Bringt zum Nachbarn flink das Beinkleid,
dieser wäscht's und schleudert's fein,
und der Bulle von der Einheit
ist nicht sauber, sondern rein.

Der verzweifelten Kitty S. aus der Freien und Hansestadt Hamburg gewidmet, die dank ihres nächtlich schleudernden Nachbarn keine Ruhe fand und daraufhin die Polizei alarmierte, was sich zunächst als fataler Fehler erwies.

(Bild und Video: Frau Klementine)

Mich intressieren nicht die Snobs
mit weiß bekleidetem Popo,
mit ihrem affigen Gehops
und ihrer öden One-Man-Show.

Ein Team, das fest zusammen steht,
das lockt mich hinterm Ofen vor,
wenn die Piratenflagge weht,
und wenn es heißt: St. Pauli - Tor!!!

Als Gott einst aus dem Paradies
den Adam und die Eva wies,
da spielten nach dem Sündenfall
sie mit der Erde Völkerball.

Ein jedes Spiel ist einmal aus
und alle Spieler gehn nach Haus.
Zwar heißt ihr neues Heim nicht Eden,
doch ist es dort schön warm für jeden.

"Bald ist Frühling im Kalender,
sieh doch nur das junge Grün!"
"Seh nur, dass durch Wüstenländer
bald die grauen Heere ziehn."

"Siehst du nicht die Veilchen sprießen
klein und zart am Waldesrand?"
"Nein, die Pilze seh ich schießen,
und die Erde riecht verbrannt."

"Hörst du nicht das Bächlein rauschen,
frisch vergnügt und silberhell?"
"Nein, der Welle muss ich lauschen
und des Höllenhunds Gebell."

"Hörst du nicht die Lerche schlagen
weithin über Berg und Tal?"
"Einen Vogel hört ich klagen,
und es war die Nachtigall."