Ein Troll ist ein gemeiner Wicht,
der niemals hält, was er verspricht.
Auf Zwietracht ist er stets erpicht,
schreibt dafür notfalls ein Gedicht.

Haut in die Tasten, ficht und sticht,
verdreht die Wahrheit, scheut das Licht.
Man sieht sich wieder vor Gericht
und blickt ihm in das Arschgesicht.

Worauf man reihernd sich erbricht.
Es folgt des Trolls Betrugsbericht.
Zu guter Letzt der Richter spricht:
"Der Troll ist scheinbar nicht ganz dicht."

Belehrbar ist er sicher nicht.
So sieht das aus aus meiner Sicht.
Und die Moral von der Geschicht:
"don't feed the troll" ist für mich Pflicht.

<*)))><

Einmal Juda, immer Juda
mit nem großen gelben Stern.
Trägst du heute auch Bermuda,
man erkennt dich schon von fern.

Einmal Zecke, immer Zecke
mit ner Nummer als Tattoo.
Halt das Maul, Rotfront verrecke,
und der Nächste, der bist du.

Einmal Tucke, immer Tucke,
rosa, wie die Mädchen sind.
Wischst dir vom Gesicht die Spucke,
senkst die Wimpern tränenblind.

Komm, Zigeuner, spiel ein Lied mir
mit der Fiedel in der Hand.
Darfst auch leben wie ein Kriechtier,
nur nicht hier in diesem Land.

Einmal Nazi, immer Nazi,
eine Fahne schwarzweißrot
schwenken Burschenschaft und Bazi
bis zum elendigen Tod.

Nur wo Liebe ist, ist Leben,
und wer sich dem Hass ergibt,
hat dem Teufel sich ergeben,
der gegrillte Nazis liebt.

Lieber ein Berliner
als ein stummer Diener.
Bei den Diktatoren
ham wir nix verloren.

Lieber möcht ich tanzen
mit den schönen Transen,
höre Sookee rappen
statt der Landserdeppen.

Lass den Klumpfuß hetzen
und die Messer wetzen,
auf der Berlinale
gibt's nur noch Totale.

In den Galerien
will ich niederknien
vor Expressionisten
statt vor den Faschisten.

Abends geh ich feiern
statt daher zu leiern
von den Muselhorden
und dem Thule-Orden.

Jener ist kein kühner Ritter,
sondern von der Sorte Mann,
die von jeher bei Gewitter
unter Röcken Zuflucht fand.

Einer, der sich schwach und willig
binden lässt ans Schürzenband
von den Weiberleuten billig
ohne Funken Restverstand.

Als das fünfte Rad am Wagen
durft ich davon Zeugin sein.
Sollte er es jemals wagen,
mich zu fragen, sag ich Nein!

Farewell, ihr armen Niederland',
bald geht's nach Haus zum Nordseestrand.
Doch vorher kommt ihr auf Platz Drei.
Habt gut gespielt, drum toi-toi-toi!

Zwar werden ein paar Holzpantinen
uns Manu um die Ohren fliegen,
doch werden wir mit frohen Mienen
und mühelos am Ende siegen.

Der Robben wird Genever saufen,
wird in den nächsten Coffeeshop
mit seinen Käsemauken laufen,
spuckt nur dem Wilders an den Kopp.

"Oranje onder" heißt es dann.
Der Weltpokal, der lacht uns an!

Unsre Fußballer sind Kerle,
schneid dir mal ne Scheibe ab!
Auf dem Platz spielt meine Perle:
Kurze Hose, prall und knapp.

Hartes Schienbein, flinke Füße,
scharfe Augen, helles Hirn.
Damit bietet dieser Süße
heut Brasilien seine Stirn.

Ein Trikot in weißer Farbe,
das er sich gleich schmutzig macht,
wenn es gilt, im Team zu kämpfen
um des Weltpokales Pracht.

Dieser Große, er heißt Klose,
ist bekannt in jedem Land.
Wenn es keinen Fußball gäbe,
hätte ich ihn nie gekannt.

Berlin, du bist so zauberhaft,
bist Hip Hop, Techno, Punk.
Ich habe mich in dich vergafft,
du machst mich froh und krank.

Im Club beginnt die große Show
erst kurz vor Mitternacht.
Häng irgendwo im Nirgendwo
bis morgens früh um acht.

Geplänkel, Diskussionen, Drinks
und jede Menge Spaß.
Paar kleine Näschen von dem Dings
und superfeines Gras.

Wie lässig der Berliner ist,
hat stets nen Witz parat,
selbst wenn er in der Tinte sitzt
in unserm feinen Staat.

Die Hundemeute tollt herum,
will auch noch nicht ins Bett.
Unwiderstehliches Bum-Bum
lockt mich aufs Tanzparkett.

Berlin ist eine Party wert,
was auch geschehen mag.
Die Nacht verging so unbeschwert,
noch jung ist dieser Tag.

Die Morgensonne im Gesicht,
werd ich jetzt heimwärts ziehn.
Schreib dir noch dieses Dankgedicht,
du Partystadt Berlin.