Du meinst, der Marcus, er ist weg?
Mein Kind, da weißt du einen Dreck!
Er segelt über sieben Himmel
mit weißen Flügeln, steifem Pimmel.

Sitzt auf ner Wolke und klopft Karten,
verzehrt die Äpfel aus dem Garten,
erquickt sich an den süßen Reben,
ist frei und wird auf ewig leben.

So geht die Party munter weiter.
Da droben auf der Himmelsleiter
drängen sich immerfort die Gäste
auf rauschende Willkommensfeste.

Der Günter Grass, der war ein As,
mit seiner spitzen Feder
erschuf er Grafiken ganz krass.
Das kann gewiss nicht jeder.

Doch wie er schrieb, es tut mir leid,
das wirft mich nicht vom Hocker.
Auch suchte er wohl öfter Streit,
da mag ich's lieber locker.

Schlägt er die Trommel noch so laut,
ich fange an zu gähnen.
Wenn Neuss auf seine Pauke haut,
dann lach ich bittre Tränen.

Seite an Seit mit Willy Brandt,
im wilden Wahlkampftrubel,
war Grass bald populär im Land.
Es rollten auch die Rubel.

Gingen zur Neige, welch ein Mist,
zerschlissen warn die Röcke.
Doch wozu ist man Populist,
wozu gibt’s Sündenböcke...

Bei all seiner Beredtsamkeit
konnt er auch ganz gut schweigen
und über die Vergangenheit
die Diskussion vermeiden.

Nun hat die liebe Seele Ruh
und ist vielleicht ein Engel,
der immerzu nur Gutes tut,
und niemals mehr ein Bengel.

Don’t want to be
a refugee.
Evade the flood
in mud and blood
and slayers’ hands
to unknown lands
Just misery
as refugee.

Die Welt ist trostlos und gemein.
Ich wollt, ich könnt ein Igel sein
mit einem spitzen Stachelkleid
und kugelrund zu jeder Zeit.

Dein bunter Sarg, bildschön bemalt
von ein paar hübschen Musen.
Eiskalt ließ dich ihr Busen,
die Typen haben dich bezahlt.

Warst Bürgersohn, Berliner Kind,
doch eigentlich ein Dandy
mit Selfies auf dem Handy,
was heut halt die Gemälde sind.

Ach Thomas, ich vermisse dich.
Du warst ne schöne Seele
und bleibst es sicher ewiglich,

währ’nd ich mich weiterquäle.
Doch eines weiß ich sicherlich:
Das Grass wärmt uns die Kehle.

Ich hab gedacht, er wäre brav
und zählte nachts im Bett die Schaf.
Doch sind wir alle keine Engel,
auch dieser war ein kleiner Bengel.

Es weiß ein jedes Hurenkind,
wie ähnlich sich die Männer sind.
Sogar der Intellektuelle
ist nicht zu allen Zeiten helle.

Er lässt sich manchmal einfach gehn.
Na klar, das kann ich schon verstehn.
Ich mag sie auch nicht, die Pariser,
doch ist der bittre Tod viel fieser.

Auch mir soll's eine Lehre sein.
Und trotzdem find ich es gemein,
solch hohes Lehrgeld zu erheben.
Ach, wäre er doch noch am Leben!

Im Wonnemonat Mai vor fast zwei Jahren
hab ich zur Hochzeit ein Sonett geschrieben
und schwor, auf ewig würdet ihr euch lieben,
ihr schönen Mädchen mit den wilden Haaren.

Fortuna hat ihr Wechselspiel getrieben
wie mit so vielen jungen Ehepaaren.
Die Eine wollt vom Leben mehr erfahren,
die Andre ist allein zurückgeblieben.

Das Ende eurer Liebe, es bedrückt mich.
Ein ideales Paar hat sich gefunden.
Wenn ich euch sah, dann wirktet ihr so glücklich.

Und nun? - Jedoch, die Zeit heilt alle Wunden.
Ist auch das Ende traurig augenblicklich,
so denkt ihr später an die schönen Stunden.

für wolfmozart

Wenn dein Herz brennt,
dann kühl es ab,
denn sonst bringt es
dich noch ins Grab.

Tut dein Kopf weh?
Nimm Aspirin.
Wer viel grübelt
ist schneller hin.

Depressionen?
Ein Näschen Speed
macht dich cooler
und hält dich fit.

Druck im Magen?
Ein Riesensteak,
dick und blutig,
nimmt ihn dir weg.

Kannst nicht schlafen?
Dann trink nen Schnaps,
mach das Licht aus
und träum von Babs.