Du meinst, der Marcus, er ist weg?
Mein Kind, da weißt du einen Dreck!
Er segelt über sieben Himmel
mit weißen Flügeln, steifem Pimmel.

Sitzt auf ner Wolke und klopft Karten,
verzehrt die Äpfel aus dem Garten,
erquickt sich an den süßen Reben,
ist frei und wird auf ewig leben.

So geht die Party munter weiter.
Da droben auf der Himmelsleiter
drängen sich immerfort die Gäste
auf rauschende Willkommensfeste.