Ein wilder Knab die Rosi traf,
entriss sie dem Dornröschenschlaf,
brach sie und warf sie fort danach.
Der Traum ist aus. Sie ist hellwach.

Nachdem das Böse ihr geschah,
liegt sie noch lange reglos da.
Still weint sie alle Kissen nass,
fühlt Schmerz und Scham im Übermaß.

Steht schließlich auf aus ihrem Bett,
spuckt Gift und Galle ins Klosett,
wischt sich das Sperma von der Brust,
die blau ist von des Knaben Lust.

Mit einem ehernen Gesicht
tritt sie hinaus ins Sonnenlicht
und eine Rose schmückt Haar
vom Strauß, der einst ihr Brautstrauß war.

Hätt Sankt Andreas das geahnt,
er hätte sie bestimmt gewarnt
vor diesem Mann, der alles kann,
der auch agiert als Zimmermann.

Als solcher hat er seiner Braut
ein schweres schwarzes Kreuz gebaut,
hat ein paar Haken reingeschraubt
und ihr noch schnell nen Kuss geraubt.

Wand ihr ein dickes Seil aus Hanf
um Arm und Bein, da half kein Kampf.
Wie Sankt André hängt sie nun fest,
ihr Zimmermann gibt ihr den Rest.

Ich weiß nicht, wann es genau angefangen,
als du Teufel Alkohol auf den Leim gegangen,
weil Angst dich zu beherrschen begann
vor der Welt, vor dem eifersüchtigen Ehemann,
weil kein Ausweg war, weil Verzweiflung dich quälte,
weil niemand dir was von der Hoffnung erzählte.

Einst strahlend schön wie Prinzessin Soraya,
saßest du nun so erbärmlich und klein da
mit aufgedunsenem Bauch und Gesicht.
Verschwommenen Blicks sahst du mich nicht,
hieltst blind von Tränen das Glas in der Hand,
trankst es leer, trankst es leer ohne Sinn und Verstand.

Hast alles vergessen, selbst die Mutterpflicht,
hörtest mein Rufen, mein Flehen nicht,
dein Kind blieb zurück im Straßenschmutz,
ganz ohne Hilfe und ohne Schutz.
Mutter! Warst doch früher für mich da,
warst mir so lieb, warst mir so nah!

Dann war ich die Mutter, du warst das Kind,
übernahm alle möglichen Aufgaben geschwind,
reichte dir Wasser, spendete Trost,
rief in der Firma an, wo sie sehr erbost,
war dein Schutzengel, bettelte und schrie,
doch Teufel Alkohol, den besiegte ich nie.

Irgendwann erreichte ich dich nicht mehr,
dein Haar war ganz grau, dein Blick war so leer.
Bist nun viele Jahre tot, mein lieb Mutterherz,
unglücklich zu sterben ist wirklich kein Scherz.
Ach, hier sitz ich und weine an deinem Grab
um dich, der Gott dies eine Leben gab.

Oh, wie bin ich froh!
Sitz mit dem Popo
morgens auf dem Klo
und sonst nirgendwo.

Brauche keinen Gin,
keine Medizin,
halt den Becher hin,
trinke mein Urin.

Steck das Fingerlein
in die Muschi rein,
fühl mich nicht allein,
ei, wie ist das fein.

Aus dem Popo nackt
wird ne Wurst gekackt,
welche abgehackt
in die Schüssel sackt.

Auf das Klopapier
schreib ich voller Zier
Reime, Stücker vier,
die verehr ich dir.

Durch die Morgenluft
zieht besondrer Duft,
welcher erst verpufft,
wenn die Pflicht mich ruft.

Und der Kritikus,
dankbar für den Stuss,
drückt auf den Anus
mir nen dicken Kuss.

Sometimes fuckin loneliness
crawls beneath your veins.
Far away from happiness,
you feel bound in chains.

Dear, you'll never walk alone,
cause you've got some friends.
May your love be dead and gone,
friendship never ends.

And some day you'll walk along
with your lonesome heart,
hear a maiden sing a song,
and sweet love will start :-)

Was klagst du über Gott? / Du selbst verdammest dich! /
Er möcht' es ja nicht tun, / das glaube sicherlich.
(Angelus Silesius)

Wir zweifeln an dir, Gott!
Wärst du allmächtig, ewig, groß
und wärest kalt und gnadenlos,
verdientest du nur Spott.

Denn sähest du nicht, Gott,
wie Hinz und Kunz dein Banner trägt,
in deinem Namen Schlachten schlägt,
und übrig bleibt nur Schrott?

Und hörtest du nicht, Gott,
wie Tiere schreien voller Qual,
wie Kinder weinen ohne Zahl
vor ihrem leeren Pott?

Bist du längst tot, oh Gott,
warst Ausgeburt der Fantasie
von Narren, die gebeugt ihr Knie
vorm Kreuz und am Schafott?

Es wird wohl so sein, Gott:
Wir werden selber schuld dran sein
und trotten trostlos und allein
dahin im Lemmingstrott.

Es nennt sich als Gespenst das Weib
"Die Dame ohne Unterleib".
Der Mann, verfolgt vom Flaschengeist,
sich jetzt wohl in die Hosen scheißt.

Doch lag nicht damals in der Luft
ein süßer, ganz besondrer Duft
nach Weihrauch, Wind und Wüstensand
vom märchenhaften Morgenland?

Und tanzten sie nicht nächtelang,
bis morgens früh die Amsel sang,
bis ihm ihr Hut zu Füßen fiel,
sie ihm verfiel im Liebesspiel?

Ach, reichte sie ihm nicht die Hand
an jenem Wintertag am Strand,
und wurde ihr nicht herrlich warm,
geschmiegt an seinen starken Arm?

Das sollte alles Lüge sein?
Da geistert sie doch ganz allein
am liebsten durch ihr Kämmerlein
und zieht sich Gruselfilme rein.

Es lebte ein Oberst in Tripolis,
sie sagten von ihm, er sei richtig fies,
würd er endlich sterben,
könnt man ihn beerben,
worauf er sich erst mal nicht blicken ließ.