Große Schlachten, kleine Kriege,
Ehezwist und Völkermord,
Beutezüge, Pyrrhussiege,
manches unbedachte Wort.

Racheakte, schlechte Taten,
ein geplünderter Planet,
bis der Letzte der Primaten
zähneklappernd untergeht.

Ein Dirndl füll ich sehr gut aus.
Es steckt der Herr ans Dekollete
mir einen Alpenrosenstrauß
und reicht mir seine Tanzkarte.

Den Chefsessel füll ich nicht aus,
weil ich nicht dicke Eier hab.
Drum bleib ich lieber brav zu Haus
und schwinge meinen Zauberstab.

Regale füll ich täglich auf,
wofür's paar schlappe Euros gibt,
wovon ich ein paar Koteletts kauf,
weil die mein Schatzi so sehr liebt.

Mit Büchern füll ich meinen Schrank
und lese bis zum Morgengraun.
Dann laufe ich die Straße lang,
um Patriarchen zu verhaun.

Nun sitz ich hier mit nassen Wangen
in selbst gewählter Einsamkeit.
Vier Wände halten mich gefangen
und jede Menge Selbstmitleid.

Bin nicht ans Telefon gegangen,
so oft mich auch ein Freund anrief.
Ach, ich verspürte kein Verlangen
und mein Gewissen schlief ganz tief.

Hab meine Liebsten einst verlassen,
denn ich war mir ja selbst genug.
Lief ohne Ziel durch dunkle Gassen,
fand falschen Schein nur und Betrug.

Nun sitz ich hier allein und heule:
Oh, könnte es wie früher sein!
Die Stirn ziert eine dicke Beule.
Wer ruft mich heute an? Kein Schwein.

Es war mal eine Mauer,
die machte alle sauer,
drum wurde sie beschmiert
und montags demonstriert.

Die Mauerspechte pickten
drauf rum wie die Verrückten
und nur ein kleines Stück
blieb noch davon zurück.

Das wollte man erhalten
und ließ es schön gestalten
als Ort für Fantasie
und gegen Amnesie.

Da kam ein feiner Pinkel,
sein Name war Maik Hinkel,
der schnappte an der Spree
sich dieses Stück Filet.

Die Abrissbagger rollten,
doch die Blockierer grollten.
So hatten, eins, zwei, drei,
die Bauarbeiter frei.

Zwar sind nun alle heiter,
jedoch, wie geht es weiter?
Geht Kunst und Denkmalschutz
vor Gier und Eigennutz?

Na, wollen wir mal gucken,
ihm in die Suppe spucken.
Noch lange lebe sie,
die East Side Gallery!

(One billion rising)

Once a boy a Rosebud spied,
All array'd in youthful pride,
Kicked her til she almost died
By the early morning light.

But the Heathrose blue and red
Would arise from her death bed,
Raised her head and danced ahead
Til damn sexism was dead.

Als er die Rosi hat geschändet
mit etwas List und viel Gewalt,
hat sich das Blatt für sie gewendet,
sie wurde innerlich ganz kalt.

Hält zu den Männern lieber Abstand,
selbst wenn sie halb sind, so wie sie,
wird stumm und starr und pocht auf Anstand,
so zwingt sie keiner in die Knie.

Und kommt ein Ritter mal geritten,
dann hat er es bestimmt sehr schwer.
Er kann sie ruhig auf Knien bitten,
sie wirft ihr Herz nicht hinterher.

Ach, Ritter gibt’s eh nur im Märchen
und Dulcinea wunderschön
ward nie mit Don Quijot' ein Pärchen,
sie hat ihn nämlich nie gesehn.

Ein Herr in seinen besten Jahren,
mit grauen Schläfen, welterfahren,
ging ins Café der Philosophen,
um in das Neue Jahr zu schwofen.

Ein kleiner Tisch in einer Ecke
schien ihm geeignet zu dem Zwecke,
sich erst mal ruhig hinzusetzen,
sich an dem Treiben zu ergötzen.

Am Nachbartisch saß eine Runde,
wohl schon seit ziemlich früher Stunde,
er hörte sie Krimskoye ordern
und sich zu Wortduellen fordern.

An ihrer Seite eine Dame,
er hörte, Eva sei ihr Name,
sah ihre Augen, diese dunkeln,
wie schwarze Diamanten funkeln.

Bald bat er höflich sie zum Tanze
zu einer russischen Romanze.
Längst war der letzte Ton verklungen,
da tanzten sie noch eng umschlungen.

Nachts durch die Straßen, wie im Märchen,
schwebte auf Wolken unser Pärchen
fand unterwegs manch dunkle Orte,
erreichte endlich eine Pforte.

Sie traten ins Berliner Zimmer,
leerten ein Glas bei Kerzenschimmer,
bis sie sich in die Arme sanken,
um zu dem Kanapee zu wanken.

Er spürte ihre vollen Brüste
auf seiner Haut, als er sie küsste,
den schlanken Leib, die weichen Haare.
Weich auch ihr Mund, der wunderbare.

Sanft strich er über ihre Beine,
sie hatte Beine wie sonst Keine,
und seinen Händen wuchsen Flügel,
flogen hinauf zum Venushügel.

Da fühlte er unter den Fingern
ein Paar von diesen runden Dingern,
hielt in der Hand plötzlich was Hartes,
doch, wie er fand, was sehr Apartes!

So nahm das alte Jahr am Ende
eine ganz unverhoffte Wende.

Was habe ich alles erlebt mit euch
in all den heißen, vergnügten,
berauschenden, seligen Nächten
in St. Pauli, St. Georg und Altona!

Verdammt lang her, lieber Ralf,
als wir uns beim Trampen trafen
und an der Raststätte in Siegburg
zusammen ein Pfeifchen rauchten.

Ralf, wo immer du auch wohntest,
deine Tür stand immer für mich offen.
Einmal ließ ich mein Herz liegen,
ihr schicktet es mir mit der Post.

You can get anything you want…
Ihr habt mich freundlich aufgenommen,
Ralf, Max, Willi, Mirtek, Knautsch.
Nicht zu vergessen der arme Tim.

Wir redeten uns die Köpfe heiß
über Allah, über die Weltrevolution,
über Voschersau, Dinges-Gierig
und Uli Faschlo. Vor allem du, W.P.!

Und mit dir, Max, im Lenz, trank ich
einen Feigling nach dem anderen,
drückte in der Musicbox La Paloma
und die illustren Gäste schunkelten.

Hamburg, meine Perle, mein Hafen.
Bei dir ging ich immer gerne an Land.
Denn auch, wenn ich Kummer hatte,
wart ihr, meine Freunde, für mich da.